九月里，我喜欢一句话：文字一个人的精彩，勿对号入座——题记1、诗人在一个落暮时，我看到了一个诗人，在铁轨路过的桥上。在他前面放着厚厚一摞薄薄的书，在书的旁边有个一张大纸，纸很白，像苍白的的面孔。纸上写着硕大的黑字，像暮色一棵原野中伫立的树，苍凉，悲壮。纸上写着：“签名售书”四个字空漠的隔绝，像一个山头望着另一个山头，周围却是苍茫的暮色。桥上零零散散走过下班的归者，行色匆匆。诗人，站在桥上，望着八达岭高速路上的车流，车流通向远方，远方消逝在们苍茫里。我站在诗人的背后，翻着那些诗册。诗册很薄，书很便宜，里面的句子涌动着生命的厚重，却无人问津。记得一个少年在王府井书店前售书的盛况。激流千里，人山人海，长长的队伍，排得若游龙。买书得人激动，售书得人冷漠，皮笑肉不笑，随意在那些书上画着自己得名字。最后一笔签完自己得名时，笔随意一抛，笔在空中做了一个抛物线半圆，像一个嘲弄的微笑。读者追着，作者傲然而去。那些书曾经读过，然后进了垃圾筐。由于工作关系，我去有机会参加各种图书展销会。我看到那些花花绿绿包装的书籍面前人山人海，而那些真正有价值的书前却门前冷落车马稀，有的似乎无人问津。有些书，我是从这个展销会看到，还会在别的展销会看到，同样的书，在不同的时间，不同的地点看到，只有那些脆黄的纸片记载着它寂寞流传的路程。花花绿绿的书在不停的变更，今天这个排行榜第一，明天那个排行榜冠军。一个个年轻的作者爬上财富榜的第几名。他们是读者偶像，却不是阅读的偶像，阅读的偶像在书堆里被书虫一点一点的蛀了。而真正的书者被饿死在无知中，剩下的只有一本本华装的庸俗。这里曾经是诗的王国，人们随口吟诵着那些通俗豪迈的诗篇。我曾经是个诗的读者，不知道什么时候开始，读不懂诗了。诗变得苦涩，变得虚无，变得诵读百遍也不解其意。人们说，诗的喻意丰富了，诗越来越好了。我不知道是不是我笨，还是他们聪明，我只知道诗在我的世界里消亡了。那些豪迈的句子依旧激荡着我，可是那些句子他们说落后了，不在流行，而流行的我却不懂。我不知道诗是引导我们精神，还是诗只是个显微镜，显微镜下面只有性与生殖器指着苍穹。在这个显微的世界里流传着各种性病，一切y秽被美好的词掩盖，我不理解那一个个被创造出来新词。人们在新的名词下做着各种勾当，却说这是解放。不知道解放后的灵魂是不是变得肆无羁绊更明白明天的太阳。我老了，所以不理解诗了。那些豪迈的句子，是不是应该和我一样一起消隐？我想是的。因为我们都老了。诗人回头看着我，激动，我却绝然而去。我睥睨傲岸。我想说，如果是我，我要一把火把是全部烧了，从此不再写诗。让那些琐碎的生命消逝在庸俗里，让他们永远看不到真正的诗文。一切不被珍视的人生、诗歌都应该高绝孤独的，让它成为绝版。2、容颜老去你凄然地说，我老了。那是个秋夜，月圆如白玉，晶莹剔透的悬在半空，清清的空气如水一样流过天地之间一切空隙，让人感到清冷。你仰着头，如瀑布的黑发依然油黑，但比以前稀了，我分明看到泪水从你的眼窝留下来，像月上挂着的白露。我的心也像那琉璃灯盏落地，没有支离破碎，却成为一道道残裂的璺，它蜿蜒通向心尖。我不知道说什么，只是听到心底那无声的叹息，那是你我共同的悲伤。我看到你面容上那些细碎的纹路，分明也挂在我的脸上，那是沟壑，青春的光阴就从这里流出了肌肤，宛如我们的心田在时间里已经龟裂。我们都凄然的一笑，宛如衰柳残阳，纵是如何的经营微笑的方式，也经营不住青春永恒。一切变成了微笑的技术。记得十年前，我们也说过，我老了。可是那是欢颜，轻灵的笑声像玉、瓷的碎片落地，那是一片韵律跳跃在月光下。那时的月光同样的皎洁，同样的月圆如画，只是那时的风分明像一首歌，像一支清远的笛声，吹得风清月明，来去的脚步如猫走瓦片，轻灵娇纵。那时人们对你总让人惊艳，那时的微笑没有技巧，却总是听到妩媚的形容，就在那样的月光下，你听到惊叹的赞许，你的心许久停在那里，它让你骄傲的走起步来总是袅袅风姿，随手挥洒的每个姿势都是青光、秋月。可是那无声无息的华光，什么时候凋零成一片落红，什么时候，你把他赞声当成一生回顾中的骄傲。什么时候开始你已经不站在那里了。那里成了一棵伫立的树心，你我却站在了一圈圈年轮的边缘，那一道道波纹是无法跨越的距离。从什么时候，我们怅然若失。当那若秋水的眸子变成凄切无神的眼睛时，当长长的睫毛不在弯曲婆娑迷离充满诗意时，我们分明听到流水的声音，开始它如潺潺溪水，转瞬变成了瀑布奔泻，如今成了狂涛巨浪，不可阻挡它的奔走。当我们看到浓妆艳抹的女子不在嘲笑时，当我们看到悲秋的诗句不在戏弄时，我们知道自己在走着她们的过程。我们知道自己老了。我们看着自己当年的偶像从扮演少女、少妇、母亲、老妇人；少男、成男、老男人，我们知道了他们的角色分明在映射我们的容颜。我们看着时间的刻刀在他们脸上留下了一道道雕刻的痕迹，残酷的一点一点的雕琢，剔除了饱满的
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